quinta edizione
9 maggio – 16 giugno 2012

direzione
Stefano Simoncelli, Walter Valeri

segreteria internazionale
Elena Dolcini, Gail Macdonald, Pina Piccolo

produzione
International Theater Center of New England

in collaborazione con
Assessorato alla Cultura Comune di Acqualagna
Assessorato alla Cultura Comune di Cesena
Assessorato alla Cultura Comune di Cesenatico
Assessorato alla Cultura Comune di Rimini
Università di Bologna – sede di Rimini
Aidoru Associazione – Cesena
Associazione Culturale “Tonino Guerra”- Pennabilli
Associazione Atti Unici – Cesenatico
Istituto Commedia dell’Arte Internazionale – Venezia
The Boston Conservatory – Boston
Istituto Musicale “Angelo Masini” – Forlì
Istituto Musicale “G. Lettimi” – Rimini
Accademia Musicale di Acqualagna
Scuola Musicale “Italo Caimmi” – Cesenatico
Music in Jazz Club – Roma
Centro di Espressione Teatrale – San Martino in Fiume
Società Poetica Arte della Lingua Materna – Ravenna
Sparrow Press – USA

patrocinio
Regione Emilia Romagna – Assemblea Legislativa

Info: ITCNE@aol.com

venerdì 18 maggio

Libreria Giunti,
Piazza Giovanni Amendola, 7 – Cesena
ore 11:30
Conferenza Stampa
presentazione
Il Porto dei Poeti 2012
con
Elena Baredi
Assessore alla Cultura Comune di Cesena
Massimo Pulini
Assessore alla Cultura Comune di Rimini

domenica 20 maggio
ore 18:30

recital di poesie
Terza Copia del Gelo
con
Stefano Simoncelli
presenta
Francesco Scarabicchi

Sede: Libreria Giunti,
Piazza Giovanni Amendola, 7 – Cesena

venerdì 25 maggio

saluto inaugurale
Massimo Pulini
Assessore alla Cultura Comune di Rimini

ore 15 – 19

Poeta di cosa?
Giornata di studio e discorso a più voci sulla poesia contemporanea

con (in ordine sparso):
Rosita Copioli, Julio Monteiro Martins, Sabrina Foschini, Roberto Galaverni, Andrea Gibellini, Sam Cornish
Giancarlo Sissa, Marco Manina, Fawzi Al Demi, Gianni De Luigi, Giovanni Nadiani, Khaled Soliman-Alnassiry
Andrea Guerra, Elisa, Adele D’Arcangelo, Massimo Raffaeli, Elena Dolcini, Marco Pivato
Mariella Lorusso, Gianni Mascia, Vito Minoia, Roberta Magnani, Carlotta Pieri, Francesco Scarabicchi, Andrea Canterini, Michele Zizzari , Francesca Sara Toich, Miro Cortini, Fabiola Crudeli, Corrado Veneziano, Marzio Zoffoli Maria Laura della Rosa Antonellini, Judson Evans Monica Barducci, Loretta Fariselli, Carla Castellani, Davide Argnani, Miriam Colinelli Bendetta Davalli, Lea Francesconi, Guido Monti, Maria Lasi, Rosanna Righi, Franco Casadei, Nives De Marchi, Matteo Fantuzzi Roberta Zoffoli, Gianni Mascia, Matteo Gozzoli, Adelelmo Ruggieri, Michele Ballerin, Pina Piccolo Inja Davidovich, Roberto Mercadini, Isabella Leardini,
Stefano Simoncelli (presidenza), Walter Valeri (presidenza)

Sede: Biblioteca Polo Universitario di Rimini – Università di Bologna
via Vittime civili di guerra, 5

venerdì 25 maggio

ore 21.30

recital di poesie
Una sola moltitudine
musiche
Allievi Istituto Musicale “G. Lettimi”

Sede: Istituto Musicale “G. Lettimi”
Via Cairoli 42 – Rimini

sabato 26 maggio

ore 17

Omaggio a Tonino Guerra
Le Lingue del Mondo
i poeti leggono i versi di Tonino Guerra

con
Elisa
musiche
Andrea Guerra

Sede: Museo Tonino Guerra
via dei Fossi 4, Pennabilli

sabato 26 maggio

ore 21.30

recital di poesie
Un Altro Oceano
con
Walter Valeri

musiche
Inja Davidovic, pianoforte
Master in Music, The Boston Conservatory

presenta
Matteo Gozzoli

Sede: Istituto Musicale “Angelo Masini”
C.so Garibaldi 98 – Forlì

sabato 2 giugno

ore 18.30

Recital di poesie
con
Guido Monti , Marco Pivato
Adelelmo Ruggieri

sede: Casa Moretti – Cesenatico

sabato 2 giugno

ore 21.30

Recital di poesie
Con
Davide Argnani, Franco Casadei
Nives De Marchi, Miro Cortini

sede: Casa Moretti – Cesenatico

domenica 3 giugno

ore 18.30

Recital di poesie
con
Roberto Mercadini
Maria Laura della Rosa Antonellini
Monica Barducci, Carla Castellani
Miriam Colinelli, Benedetta Davalli
Lea Francesconi, Maria Lasi
Rosanna Righi, Roberta Zoffoli

musica
Allievi Scuola Musicale “Italo Caimmi” – Cesenatico
direzione Marzio Zoffoli

Sede: Casa Moretti – Cesenatico

sabato 9 giugno

Ore 18:30

Recital di poesie
con
Stefano Simoncelli, Walter Valeri

musica
Roberto Gargamelli, chitarra classica
Elisabetta Del Ferro, viola da gamba
Accademia Musicale di Acqualagna

Sede: Abbazia San Vincenzo al Furlo

dal 9 – 15 giugno

Mostra Fotografica
Versi in bianco&nero
di Sam Cornish
Poeta Laureato Città di Boston

Sede: Abbazia San Vincenzo al Furlo

domenica 10 giugno

Ore 21.30

Elegia in Petèl
versi in forma drammatica di Andrea Zanzotto

con
Francesca Sara Toich

direzione
Maestro Gianni De Luigi
Sede: Dorso Duro 38, Giudecca – Venezia

sabato 16 giugno

ore 20

Recital di poesie
con
Stefano Simoncelli, Walter Valeri

introduce
Corrado Veneziano
presenta
Andrea Canterini

sede: Largo dei Fiorentini, 3
Roma
L’OFFICINA DEI POETI

Fonte: Venerdì di Repubblica, n. 1260, 11/05/2012, p. 186

Nel 2011 in Italia è andata in crisi l’editoria libraria: secondo l’Istat si sarebbero volatilizzati settecentomila lettori. Molti sarebbero lettori forti, quelli che acquistano più di dieci libri l’anno. La recessione spiega molte cose, ma può essere una scusa. Di più: le grandi crisi hanno di buono che impediscono ai modelli al capolinea di fingersi in salute.
Che il sistema della diffusione del libro avesse imboccato un binario morto era chiaro da tempo. Ma solo il crollo dei fatturati trasforma le Cassandre in persone di buonsenso e causa incidenti linguistici ai signori del vapore. Riccardo Cavallero, direttore generale Mondadori, ha dichiarato che gli editori sono vicini al panico, non sono più in grado di controllare il mercato perché tra crisi e digitale oggi «il lettore se ne frega di quel che dici, è lui che decide. Non puoi più menarlo per il naso». Chiudendo il sillogismo: non sarà che molti di quei settecentomila si sono stancati di essere menati per il naso?
Non sarà che gli editori (tutti o quasi, beninteso) puntando sull’aumento di produzione e trascurando una vera politica culturale, hanno preferito l’uovo alla gallina? Aver inondato le librerie con migliaia di volumi, spesso pessimi per la regola dei numeri, aver preferito i salotti televisivi al lavoro sul territorio, l’exploit del mega seller al progetto di lungo corso, non può aver messo in fuga i lettori rimpiazzandoli con semplici clienti? I quali si sono poi volatilizzati ai primi venti di crisi. Tanto che ora c’è chi prova a far cassa agitando le sirene del self-publishing (tu paghi, noi stampiamo, nessuno leggerà).
Se dal privato-si passa al pubblico la musica non cambia. Il governativo Centro per il libro aveva grandi ambizioni: ci prefiggiamo di aumentare in un decennio i lettori abituali di due punti percentuali… A due anni di distanza il fallimento è lampante, e se è vero che il Centro riceve dallo Stato pochi milioni, per misurare la distanza dal Paese reale basta contare i follower del suo profilo Twitter: poco piu di un centinaio, meno di un decimo di quelli di un blogger a costo zero.
Eppure negli ultimi anni, dal basso, si sono moltiplicate le iniziative a sostegno della lettura. Festival, riviste, associazioni, per non parlare della Rete. Perché non tenerne conto? La sensazione è che, come i politici preferiscono a volte le plebi ai cittadini, le classi dirigenti del mondo editoriale ritengano che sfornare consumatori sia più redditizio che formare lettori. Ma il banco alla lunga non paga. Per dirla con Isaiah Berlin: «La volpe sa molte cose, ma il riccio ne sa una grande».

Nicola Lagioia, scrittore, è nato a Bari nel 1973. Con il romanzo Riportando tutto a casa (Einaudi) ha vinto l’edizione 2010 del Premio Viareggio.

Appello a tutti i cercatori spirituali

“L’illuminazione non può venirti dall’esterno, non può venirti neppure da me; tu puoi trovarla solo in te stesso.
Non incontrerai mai un maestro che ti tolga la fatica di cercare; solo se una persona riflette profondamente sulla voce interna troverà una via, esattamente come io stesso devo sempre di nuovo cercarla e trovarla, giorno per giorno.”
Hermann Hesse, Lettere.

La mattina di pellegrinaggio sulle orme di Hermann Hesse, per i sentieri dei meravigliosi boschi di Montagnola, nel Canton Ticino, mi ha regalato una gioia immensa, da condividere con tutti, con amicizia e fratellanza.
Mentre percorro l’ultimo tratto del percorso, dalla Casa Camuzzi alla Ca’ Rossa, conosciuta anche come Casa Bodmer, ripenso alla storia di questo celebre simbolo della ricerca spirituale dello scrittore tedesco.
Il suo amico e mecenate Hans C. Bodmer di Zurigo, aveva messo a sua disposizione e della moglie Ninon i mezzi per l’acquisto del terreno e per la costruzione della casa e voleva addirittura intestarla all’autore di Siddharta.
Hesse rifiutò la proprietà dell’immobile, per essere coerente ai suoi principi di non attaccamento.

- Com’era la Ca’ Rossa di Hermann e Ninon Hesse nel 1931… -

Dopo la morte di Ninon nel 1966, il terreno e la casa furono messi in vendita. Questa sarebbe stata un’ottima occasione per le istituzioni pubbliche per rilevarne la proprietà e garantirle una protezione, preservando in tal modo il ricordo di Hermann Hesse.
Tuttavia la proprietà fu acquistata da privati che trasformarono sia la casa, ampliandola e cambiandone il colore (da rosso in bianco crema sporco!), sia il giardino, che modificò radicalmente le sue caratteristiche. Da allora il terreno e la casa non sono più accessibili al pubblico; un’alta siepe impedisce la vista del giardino.

- Com’è adesso, col celebre giardino reso quasi invisibile da un’alta siepe, e ridipinta con un orrido bianco crema sporco… -

Come risultato, questa proprietà fu valutata nel piano regolatore quale una normalissima zona edificabile e non fu sottoposta a protezione.
L’attuale proprietario, che acquistò il terreno come edificabile, oggi vuole fare uso del suo diritto costruendo delle abitazioni.

- E con quali abitazioni intendono occultarla, una volta compiuta la speculazione edilizia… -

Mi sto recando da Maria e Paolo (gentili e simpatici vicini di casa della Ca’ Rossa, incontrati nello stupendo bosco di castagni sotto la casa di Hesse), referenti del blog: savehermannhesse.com, per firmare la petizione contro lo scempio edilizio che rischia di distruggere il celebre giardino della Casa Rossa, e di nascondere la stessa mitica abitazione dietro a una decina di ville lussuose.

- Ed ecco il bel risultato finale! La Ca’ Rossa nascosta da un bel muro di linde villette ipertecnologiche per ricconi, ma che bello! -

Ai primi di Aprile è stata pubblicata una domanda di costruzione per la realizzazione di un importante complesso immobiliare nel parco della Casa Rossa di Montagnola.
La realizzazione del progetto devasterebbe un celebre luogo della memoria culturale, nazionale e internazionale, deturpando irrimediabilmente una delle ultime aree hessiane salvatesi dalla cementificazione.
Il comitato “Salviamo il parco di Hermann Hesse” auspica che la rilevanza culturale, storica e turistica di Hermann Hesse convinca le autorità della necessità di salvare il parco dalla cementificazione selvaggia, che colpisce, ormai da anni, il Distretto di Lugano.
Concretamente i sottoscrittori della petizione chiedono al Municipio e al Consiglio Comunale di Collina d’Oro di adottare una zona di pianificazione che blocchi il progetto, impedisca qualsiasi cementificazione dell’area, elaborando una soluzione che la preservi.
Vogliono sollecitare da parte delle Autorità di Collina d’Oro, una pronta risposta alla presente petizione e l’adozione in tempi brevi, almeno, della zona di pianificazione.
La Ca’ Rossa/Casa Bodmer e Casa Camuzzi, sempre a Montagnola, sono dei simboli universali dell’umanesimo e della pacifica volontà di ricerca spirituale interiore, ideali incarnati dalle opere di Hermann Hesse.
Non bisogna mai dimenticare che Casa Camuzzi rappresentò per Hesse il rifugio dagli orrori della prima guerra mondiale, quando il poeta si trasferì a Montagnola, in cerca di terre più vicine all’armonia della natura e alla pace tra gli uomini di amabile volontà.

- Casa Camuzzi -

La Casa Bodmer, ereditando la stessa nobile valenza di Casa Camuzzi, fu un punto di riferimento per molti emigranti tedeschi in fuga, durante il tragico periodo della seconda guerra mondiale, dalla barbarie del regime nazista.
Due case che rappresentano le grandi prospettive della pacifica convivenza tra gli uomini e della libera ricerca dell’espressione della propria anima.
“Essere fedeli a se stessi e buoni con gli altri”.
Questa massima di Confucio, spesso citata come risposta ai suoi lettori da Hesse, ci dona il senso del lavoro e della speranza di Hermann Hesse per un’Europa nuova, non più fondata solo sul Profitto e la Forza bruta ma sul rispetto reciproco tra le persone.
La Ca’ Rossa, ora inopinatamente dipinta di bianco crema sporco, e il suo giardino insieme alla Casa Camuzzi e alla sua fantastica oasi vegetale del mago Hesse/Klingsor, sono emblemi eterni dell’energia dell’anima umana.
Salviamo la Ca’ Rossa.
Se credete in un’Europa dello spirito e della cultura e non in quella delle banche, delle speculazioni e delle masse consumistiche,
firmate la petizione che trovate nel sito:

savehermannhesse.com

Scrivete al comitato “Salviamo il parco di Hermann Hesse”:

savehermannhesse@gmail.com

Cerco inoltre persone disponibili per organizzare una grande manifestazione di protesta a Montagnola, in sinergia col comitato “Savehermannhesse”, da tenersi questa estate.
Difendiamo i valori dello spirito e della cultura.
Abbiate gioia e buona riuscita nella vostra ricerca personale.

Lo scatto della serratura disturba il silenzio ed entra un irritante fascio di luce calda, artificiale. Quella porta dovrebbe essere murata. Così sarei completo. La solita donna invade i miei spazi per l’ennesima volta e inizia sbuffando a cambiare lenzuola. Sono costretto ad ascoltare le sue continue lamentele. Le snocciola con rabbia aggrottando le sopracciglia e gesticolando esageratamente, imitando quasi istericamente quello che lei chiama capo, credendo di non avere spettatori. Io sono il suo spettatore, e non ho capo. Come direbbe lei non posso, e non voglio, capirla, crede di essere al sicuro qui, sola finalmente. Io la circondo, la opprimo e potrei crollarle addosso e porre fine ai suoi tormenti in qualsiasi momento, ma non ne è consapevole. Questo è il lato più divertente. Nei dieci minuti che lei trascorre qua dentro ho pieno controllo della sua vita, ho potere decisionale sulla sua esistenza mentre accende quell’arnese infernale che “cattura la polvere” e decide di urtarmi troppe volte anziché fare attenzione. Se decidesse di osservare anziché guardare noterebbe come sul mio lato sud ci siano tre macchie di muffa dietro la pesante tenda bianca, come sul lato della porta ci siano scritti col sangue tre nomi dietro alla stampa de “La Gioconda”. Probabilmente è perché li nascondo bene, anch’io sono geloso dei miei segreti. E ne ho infiniti.
Da me sono passati ospiti di ogni genere. Ognuno di loro ha qualcosa da raccontare, a volte troppo. Alcuni hanno deciso che prendermi a testate avrebbe alleviato le loro cosiddette sofferenze, creandone ulteriori fisiche. Certuni mi mostrano la loro duplice vita, ed è interessante spiarli quando alzano l’angolino della bocca creando quel ghigno di soddisfazione e certezza della propria furbizia. Patetici. Io posso partecipare a tutto. Altri creano problemi al resto dell’edificio, ai propri simili. Possono fare quello che meglio credono finché non superano il limite della mia sopportazione che peraltro è estremamente basso. Ma se non fosse per tutte queste marionette non mi divertirei così tanto. Vale la pena essere tagliati da quel fascio di luce calda artificiale se è per questo.
La donna esce dal bagno che ha appena fatto finta di pulire a fondo e getta un’ultima occhiata. Ancora una volta non si accorge che è mia prigioniera. Ancora una volta esce tranquilla e soddisfatta dell’illusione creata, credendosi protetta da “queste quattro mura”.
Attendo il mio nuovo ospite, nuovi passi da ascoltare, nuovi tic da catturare. La porta cigola nuovamente, non troppo distante dal momento in cui era stata richiusa. Si apre esitante, creando un’atmosfera di aspettativa che rallenta il tempo. Quest’attesa riesce quasi a incuriosirmi. I suoi passi sono leggeri, delicati ma forti. Non creano alcun rumore, diversamente da quelli pesanti e incerti della solita donna, da quelli instabili degli ubriachi, da quelli sicuri del capo. La sua è una particolare attenzione. Nessuno si era mai curato fino ad ora di ciò che si diramava sotto i propri piedi. E’ una ragazza. La corporatura è estremamente esile, e la carnagione diafana. Assomiglia alla descrizione che in genere fanno di una ninfa. Questo lo so perché un tempo passò da qui uno scrittore di fantasia ed aveva il vizio di leggere il proprio lavoro a voce alta ogni parola in più che scriveva, per ore e ore. Ed io per ore e ore costretto ad ascoltarlo. Questo esserino posa a terra quello che sembra un pesante borsone e si guarda attorno. E’ il momento che preferisco. I miei ospiti iniziano a curiosare, guardando la sfilza di oggetti che rende una camera da letto tale, alla ricerca di difetti, di particolari interessanti, e si sentono soddisfatti quando notano la perfezione di ciò che potranno definire proprio per il periodo in cui vi risiederanno. Si credono i padroni del momento senza dubitare un secondo del contrario. Il vero proprietario ovviamente sono io, e come ogni abile cacciatore gioisco nel vedere le mie prede sicure della propria incolumità sapendo che si sbagliano. Qualcosa non quadra però. La ragazza è immobile. Dopo aver semplicemente lanciato un’occhiata a destra e sinistra ha ora lo sguardo rivolto davanti a sé, fermo. Sembra quasi accorgersi di me, riduce i suoi occhi a due fessure e inizia a muovere qualche passo verso il lato posto di fronte a lei, ma qualcosa la distoglie dalla sua nuova attenzione. Un suono. Con un sussulto, tornata nella sua realtà comincia a frugare in mezzo ai vestiti. Una scarpetta esce da quello scompiglio e con un tonfo sordo si adagia a terra. Dopo il “pronto” iniziale le parole non sgorgano con particolare scioltezza. E’ un’ascoltatrice, o più semplicemente non ha voglia di parlare. Sorride fra sé e con un “a dopo” chiude la conversazione. Si appoggia al letto ed è come se in realtà non ci fosse. Nessun rumore, nessun peso. Un sospiro e chiude gli occhi. Non ho mai avuto ospiti così immobili, così capaci di restar soli. Finalmente qualcosa di diverso. Sempre a palpebre chiuse rigida come un tronco, ma leggera come l’aria anche la sua schiena sembra appoggiarsi alle lenzuola. L’impressione è quella che voglia confondersi con quello che le è attorno. Annullarsi. Forse è per quello che mi ha quasi sentito. Che noia. Il ticchettio della sveglia riempie sempre di più il silenzio. Me ne accorgo solo quando c’è una presenza umana. Risvegliandosi dal suo torpore la mia ospite si alza e si aggira per i miei spazi. Si sente osservata lo capisco. Improvvisamente prende un foglio e una penna. Finalmente qualcosa di interessante. “ Ho fatto di nuovo piangere mia madre. Le ho chiesto di lui, e si è commossa. Intanto devo nascondermi. Scappare” . Arrotola quell’insulso pezzetto di pensiero e sembra cercare un posto dove riporlo. Nota subito il battiscopa leggermente staccato nell’angolo vicino al bagno, opera delle sottratte attenzioni della solita donna. Quando si avvicina al nascondiglio prescelto l’atmosfera cambia. E non per merito mio. Il tempo si ferma per poterla osservare. E’ una ballerina. E’ interessante seguirla nella sua estrema lentezza, quando si inginocchia e avvicina l’orecchio a me. Sorride e fa scivolare il foglio nella fessura scelta. Un rumore e lei sussulta. Tende l’orecchio e sospira di sollievo quando capisce che sono le voci di chi è escluso dal suo mondo costruito qui dentro. Appoggiando le mani alle ginocchia si alza e sempre sfiorando terra si avvicina alla scarpetta perduta in precedenza. Non avevo mai visto nessuno che indossasse quel genere di scarpe, probabilmente perché non ho mai avuto un ospite che danzasse come professione. I suoi piedi non sono curati come quelli delle donne in carriera che arrivano distrutte da una riunione con seguente aperitivo. Non hanno unghie colorate e limate alla perfezione. I suoi sono arrossati, pieni di ferite. E malgrado sembrino troppo rovinati per una creatura del genere, pare che a lei non interessi, e non si appoggino stanchi e sforzati al terreno. A coprire le escoriazioni pone dei piccoli cerotti e a proteggere le dita una sagoma spugnosa. Infila il piede nella scarpetta facendolo scivolare lentamente. Tutta un’altra cosa rispetto a chi indossa tacchi o scarpe da ginnastica, mocassini. Qualcosa di diverso. Appoggiando la punta impugna i due lacci e li lega attorno alla caviglia facendoli incrociare. Prima l’interno e poi l’esterno. Quando tutte e due le estremità sono imprigionate in quel piccolo spazio, la mia ospite inizia a danzare. La sua attenzione nei miei confronti è ipnotizzante. Con i suoi passi accarezza il pavimento come stando attenta a non farmi male. Il movimento incanta e lei non è più una ragazza, è una libellula. Interessante. Lei sa che io sono il suo pubblico e il mio spazio il suo teatro. Balla solo per me. Interessante anche questo. Nei lineamenti creati dal suo corpo si intuisce dolore, paura e incertezza, ma anche forza. Incredibile quanto un corpo possa emanare energia. Volteggiando si ferma quando è contro di me. Le sue mani mi sfiorano e salendo sulla punta del piede si avvicina ancora di più. I gomiti si piegano e la distanza si accorcia. La sua guancia si appoggia a me. La sento vicinissima, non solo come distanza. Molto interessante. Qualcosa di umido inizia a spandersi creando sulla mia superficie una macchia bagnata. Sta piangendo. Si distacca ancora racchiusa nell’incanto da lei creato. Viene spezzato solo quando il trillo del telefono invade lo spazio. Corre a rispondere e gentilmente ringrazia il receptionist per l’informazione. Un lungo sospiro. Un rumore. Un sussulto. Ora ride, probabilmente perché ogni piccolo suono che non produce lei stessa le crea disagio. Osserva l’orologio che si erge sul comodino e io osservo lei. E’ ora di cena. Tornando alle scarpe che l’accomunano a ogni persona ospite qui apre la porta e senza voltarsi esce. Rimango solo. Non ha molti oggetti con sé, lo stretto necessario e il borsone pesante. L’aria che mi invade ora è meno densa di quella che mi pervade quando lei è presente. I suoi movimenti che fendono l’aria e l’accompagnano creano come un’illusione. Una ballerina illusionista.
La luce che entra dalla finestra si sta piano piano spegnendo con mio grande piacere. E’ troppo accecante. Le ombre che ora si proiettano su di me mi confermano ancora di più quanto io sia uno spettatore volutamente muto e immobile. Immobile e muto fino a quando lo decido io. Decido io.
Quando torna è come se non avesse mai oltrepassato quella soglia. Il tempo trascorso senza la sua presenza si annulla. Se è trascorso. Corre di nuovo a cercare un pezzo di carta e la penna. Continua a scrivere “Mi manca. Mi manca lei. E ho paura. Mi inseguono, mi troveranno. So che sono vicini. Aspetto solo il rumore dei tacchi che calpestano il suolo per arrivare da me. Ho paura.” Senza sorridere e cercando di rimanere concentrata, di rimanere collegata a questa realtà cerca un altro punto dove potermi regalare il suo pensiero. Ho l’impressione che voglia lasciarmi una traccia del suo passaggio. Vuole che io conservi il suo essere perché sa che non lo cederò a nessuno. Un’aggiunta alla collezione dei miei segreti. Non parla, non sbuffa, non si arrabbia. Comunica muovendosi. Parlare l’annoia. E scrive lasciando una prova della sua esistenza. O almeno lei crede che lo sia, anche se non lo leggerà nessun altro. Si avvicina al letto e lo studia aggirandolo come un avvoltoio. Ci salta sopra e svita il pomello della sponda. É un piccolo tubo strettissimo. Arrotola il suo testamento e lo spinge infondo per poi rimettere tutto com’era prima. Sa che nessuno guarderà mai lì dentro. Sa anche che io sono il suo complice.
Si sta preparando per andare a dormire. Questo è un altro momento della giornata che preferisco. La notte. Il sonno dei miei prigionieri. Sono vulnerabili e non riescono a controllarsi, sono in un’ altra dimensione. Li posso osservare mentre fanno incubi e si contorcono in mezzo alle coperte, mentre dormono tranquilli. Tranquilli. Mentre sono loro stessi. Lei è immobile, non muove un muscolo. Avvolta nelle coperte è come se fosse una marionetta dimenticata lì dal burattinaio. Aspetta solo di essere ricordata. Apre gli occhi di scatto e guarda la sveglia. Le quattro e cinque del mattino. Si sofferma sulle lancette con la mente altrove. É quasi esasperante vedere ogni volta la stessa scena. Guardano l’orologio e rimangono a fissarlo, ognuno col proprio metodo, chi più e chi meno. Non capisco cosa ci trovino di tanto interessante nello spostamento di una lancetta rumorosa. La ragazza solleva la testa di scatto, il corpo teso e immobile. É come guardare una scultura, da tutti i punti di vista possibili. Scende dal letto e si accuccia contro un mio angolo. La sua schiena e la parte destra del corpo sono schiacciati contro di me. La pressione aumenta, mi chiede di inglobarla, di farla diventare parte di me, di farla sparire. Preme le mani sulle orecchie. Dei passi. Carta e penna. Scrive di fretta, fuori di sé. Anche se ansiosa, riesce comunque a creare quello strano incanto intorno a me. Appena finito di scrivere il suo delirio corre verso uno dei miei lati e si abbandona contro di me. Così appoggiata, con stretto nel pugno quel pezzetto di carta, respira. Respira sempre più profondamente. Allarga il pugno senza lasciare il contatto, premendo il foglio contro di me. Sento il contatto della sua mano che si allarga sulla mia superficie, e quel maledetto foglio premuto fino all’esasperazione. Come se volesse imprimere l’inchiostro nero sul mio spazio. Rimane così per qualche secondo, premendo, fino a farsi male,quelle parole. I passi sono sempre più vicini. Sente quei tacchi. Li stava aspettando e sono arrivati. Si volta lentamente sempre ancorata a me, vuole me. Mi chiede di osservarla. Appallottola il suo ultimo messaggio e se lo infila in bocca. Chiude gli occhi. I passi sono sempre più vicini. Deglutisce. Varcano la soglia, si arrestano davanti a lei. Il metallo le si appoggia alla tempia, freddo e impassibile. Uno sparo. La ballerina mi accarezza un’ultima volta scivolando a terra, lasciandomi una scia calda di sangue. Il suo ultimo messaggio. Seduta, così inerte ed esanime assomiglia ad una marionetta alla quale abbiano tagliato i fili. Inutile. Voglio proprio vedere l’espressione della donna quando varcherà quella soglia per rimettere in ordine la scena di un crimine.
La porta cigola e un urlo fende l’aria e mi infastidisce alquanto. Sono così rumorose le persone. La sento correre per le scale. Non passa molto tempo che la mia soglia viene varcata da agenti e fotografi. Stanno attenti a non toccarmi, inquinerebbero le preziose prove. Rumore di scatti, di penne che graffiano fogli. Non sanno come fare. Non capiscono se si tratta di omicidio o suicidio, prove contrastanti, moventi inesistenti. Qualcuno copre il corpo della mia ospite. Io mi chiedo quando se ne andranno, iniziano a infastidirmi davvero. Curiosano ovunque, ma non porgono attenzione nei posti giusti. Poveri stolti, non troveranno i piccoli pezzi che componevano la ragazza, quei segreti nascosti in un battiscopa e in un tubicino. Sono troppo semplici perché una persona come loro possa trovarli. Non sono davvero curiosi per mia fortuna. Così è più divertente. Una caccia al tesoro dove solo io e un corpo senza vita sappiamo i nascondigli degli indizi. Dovranno ripitturarmi. Non mi piace, è solo una maschera che colano senza chiedermi il permesso, atta a nascondere ciò che a loro è scomodo che però rimarrà assorbito in me. Per sempre. Già sento il sangue che si espande. Per quanto vogliano coprirlo o dimenticarlo è lì. E ci rimarrà. Come tutti gli altri segni che mi appartengono, che nascondo gelosamente.
Il capo della squadra investigativa dopo aver lanciato l’ultima occhiata sospira e mi sfiora per la prima volta. Il suo tocco è rude e sconfitto. “Se solo parlassero i muri” dice. Mi lascia e abbassandosi passa sotto al nastro attaccato agli stipiti della porta, posto per non fare entrare i curiosi. Finalmente solo. Se solo parlassero i muri. Non ha pensato che anche se qualcuno sa parlare non è detto che lo faccia. Io ho deciso di non farlo, è più divertente. Omicidio, suicidio per me non fa alcuna differenza. Io attendo soltanto quella mano di vernice al più presto, affinché quella fastidiosa porta si apra di nuovo e faccia entrare oltre alla luce calda artificiale il mio nuovo ospite. Mi sto annoiando.

Fonte: 50 anni di Amnesty International (link all’articolo)

“Aprite il vostro giornale ogni giorno della settimana e troverete la notizia che da qualche parte del mondo qualcuno viene imprigionato, torturato o ucciso perché le sue opinioni o la sua religione sono inaccettabili al suo governo”. Così iniziava un articolo pubblicato il 28 maggio 1961 sul quotidiano londinese The Observer scritto dall’avvocato londinese Peter Benenson dopo aver letto che due studenti portoghesi erano stati condannati a sette anni di detenzione per aver brindato alla libertà. “Il lettore del giornale sente un nauseante senso di impotenza. Ma se questi sentimenti di disgusto ovunque nel mondo potessero essere uniti in un’azione comune qualcosa di efficace potrebbe essere fatto”.

Da questo articolo e dalla campagna per i prigionieri dimenticati che ne seguì, nacque nel 1961 Amnesty International.

Da allora e per tutti questi 50 anni molte campagne si sono susseguite, per i prigionieri dimenticati, contro la pena di morte, fino alla più attuale “Io pretendo dignità”. Sono tante le azioni intraprese, e tanti i risultati ottenuti, in mezzo secolo di lavoro.

Centinaia di migliaia di persone hanno ritrovato la libertà o hanno avuto la vita salvata grazie a un appello. Diverse norme internazionali, come il Protocollo opzionale dell’Onu sui bambini soldato o la Convenzione sulle sparizioni forzate, sono state sviluppate grazie al contributo di Amnesty International. La nostra mobilitazione ha aperto la strada all’istituzione della Corte penale internazionale.

Anni di intense campagne, insieme a prestigiosi alleati, hanno spinto l’Onu a impegnarsi per un Trattato che regoli il commercio di armi, per impedire che finiscano nelle mani di regimi che violano i diritti umani. Mentre paese dopo paese, il mondo decideva di porre fine alle esecuzioni capitali, Amnesty International è stata al centro della coalizione che ha convinto l’Onu ad approvare una moratoria globale sulla pena di morte.

Insieme alla campagne, anche tante le mobilitazioni, dal tour mondiale Human rights now! del 1988, con artisti come Peter Gabriel, Sting e Bruce Springsteen al Palamnesty allestito dalla Sezione Italiana nel 1998di fronte alla sede della Conferenza diplomatica dell’Onu sulla Corte penale internazionale.

Tuttavia, parole come povertà, insicurezza, privazione, esclusione, discriminazione, violenza, tortura, pena di morte, detenzioni arbitrarie, processi iniqui sono ancora attuali. Fino a quando non diventeranno parole lontane, Amnesty International continuerà a chiedere ai governi di rispettare i diritti umani, di porre fine alle loro violazioni. E in questo 2011, 50° anniversario della sua nascita, lo faremo con ancora maggiore forza e impegno.

Circa la metà del legno tagliato sul pianeta per usi commerciali è usato per produrre carta, che “occupa” 130 milioni di ettari di terra, mentre solo il 10% della popolazione mondiale (Europei e Nord Americani) consuma circa la metà dei prodotti. Nel 2009, ricorda WWF Italia, la produzione mondiale di carta e cartone è stata di 377 milioni di tonnellate, e sebbene la carta possa essere un materiale rinnovabile e riciclabile, resta necessaria una gestione responsabile della risorsa, basata su un utilizzo di materie prime sostenibili e certificate.
[ Da: Industria della carta: WWF svela l'impronta ecologica delle aziende ]

Non potremmo dunque facilitare la salvaguardia dell’ambiente smettendo di utilizzare la carta, almeno per scrivere?
Alle prossime generazioni l’ardua sentenza…

Vito Antonio Baldassarro detto Vito Antonio “Gordon” Baldassarro e Andrea Dellapasqua detto Il chiudifila concludono con uno scherzetto la parabola di A&A e si producono in un “arrivederci” essendo che stanno lavorando ad un progetto “libresco”…

Ultimamente al vecchio presidente piacevano cose assai fresche, io per esempio gli recapitavo feti.